Das Männlein machte sich mit einer Vielzahl von Schlüsseln, manche waren riesig, andere wiederum winzig klein, am Schlüsselloch zu schaffen, das auf wundersame Weise unablässig seine Größe veränderte. Er hielt kurz inne und seine übergroßen, tiefschwarzen Augen funkelten vor Missbilligung und Entrüstung.

„Beim dreimal verdorbenen Hoggenpfuhl, das ist nicht EIN Gnuff! Das ist DER GROSSE GNUFF! Der absolute Herrscher der Salmeyden, so nennt sich das Zwergenvolk, dem ich entstamme.“

„Und dieser Große Gnuff hat dich hierher gebracht?“

„Nicht er selbst – aber nein! Ein hohes Mitglied seines Hofstaats hat mir diesen Posten zugewiesen – das mag vor – lass mich kurz nachdenken – etwa zweihundert Jahren gewesen sein.“

Ich zog die Brauen hoch.

„So alt sind Sie?… Ich meine, man würde Sie nicht mehr für einen Teenager halten, aber zweihundert Jahre sieht man Ihnen gewiss nicht an. Wie machen Sie das?“

„Das verrate ich dir später.“

Endlich sprang die Türe einen Spaltbreit auf. Das Männlein glitt behende hindurch und winkte mir. Mit klopfendem Herzen, zögernd und doch von einer unstillbaren Neugier getrieben folgte ich ihm.

Wir standen am Rande einer sehr imposanten Rotunde. Ich legte den Kopf in den Nacken, als ich zu der runden Öffnung hoch oben starrte, die sich in der Mitte der reich mit Intarsien verzierten gewölbten Decke befand. Ein durchsichtiger Trichter umschloss das Loch und reichte, sich zusehends verjüngend, bis etwa einen Meter über den schimmernden, dunkel gefliesten Fußboden der Halle. Der Raum mutete wie der Bienenstock eines Riesen an, oder wie ein Theater mit ungezählten Rängen. Auf den einzelnen Etagen schien es eine schier unfassbare Menge an Schränken zu geben, manche hatten die Größe eines Zimmers.

„Potztausend!“, entfuhr es mir – das war seit einer Weile eines meiner Lieblingswörter. Der Zwerg machte eine elegante, weit ausholende Armbewegung.

„Bitte sehr – hier siehst du die Literarische Zeiterfassungs- und Aufbewahrungsstelle. – Potztausend – den Ausdruck habe ich übrigens seit einer Ewigkeit schon nicht mehr gehört.“

Ich zuckte mit den Schultern.

„Ach, ich habe ein Faible für alte Wörter.“

Ich drehte mich langsam um meine Achse und schaute und staunte.

„Und in all diesen Behältnissen befindet sich jene Zeit, die von Schriftstellern beim Schreiben ihrer Werke übersprungen worden ist?“

„Nun ja, nicht in allen. Es gibt schon noch eine Menge Platz. Und leider lösen sich im Laufe der Zeit diese übersprungenen Einheiten auch wieder auf. Aber das dauert zum Glück lange.“

„Was wird denn dieser Gnuff denn eines Tages mit all dieser Zeit machen?“

Mein kleiner Freund stampfte ungehalten mit dem Fuß auf. „Nein, nein, nein! Das heisst nicht DIESER Gnuff! Das ist DER GROSSE GNUFF! – Ich verbitte mir diese Respektlosigkeit! – Mit Autoritäten scheinst du wohl ein Problem zu haben!“

Ich nickte und grinste schief. „Yepp. Immer schon – egal, ob es sich um Götter, Päpste, Regierungschefs, Vorgesetzte, Eltern etc. handelt.“

Der Zwerg sah mir tief schnaufend in die Augen.

„Da solltest du mal ein wenig an dir arbeiten, sonst wirst du noch ein schlimmes Ende nehmen.“

Ich lachte. „Was glauben Sie wohl, wie oft ich diesen Spruch schon zu hören bekommen hab‘!“

Fortsetzung folgt!