… Da verschläft jemand den wunderschönen Spätwintertag. Nun ja, der ungewöhnlich milde Sonnenschein kann auch ordentlich müde machen…
… Köpfchen in das Wasser, Schwänzchen in die Höh!…
… „Nur ja nix verkommen lassen!“, denkt sich Herr Spatz und pfriemelt die letzten Körner aus dem Meisenknödel…
… Höchst elegant und fürnehm wirken die Reiherenten-Erpel mit ihren Federschöpfen…
… Und der Kleiber freut sich sichtlich über die schöne Ausbeute seiner nachmittäglichen Futtersuche…
… Das Fahren mit der BOB gleicht jedesmal einem Lotteriespiel…
Mittwoch nachmittag wollte ich an den Tegernsee, ein bisserl spazieren gehen, und fand mich pünktlich am Münchner Hbf ein. Das erste, was mir auffiel, war, dass der BOB-Zug nach Füssen, der vom Nebengleis hätte fahren sollen, ersatzlos ausfiel. Na, das geht ja schon gut los, dachte ich mir im Stillen. Natürlich traf das Bähnlein Richtung Süden etliche Minuten später als im Fahrplan angegeben am Bahnsteig 33 ein – aber das ist eigentlich nicht der Rede wert, weil bei der BOB an sich gang und gäbe. Und dann waren da nur zwei statt der üblichen drei Zuggarnituren, die eine fuhr nach Lenggries, die andere nach Bayerisch Zell. Erst in Holzkirchen befleißigte man sich, die Fahrgäste zu informieren, dass jene, die den Tegernsee zum Ziel hatten, zunächst in den Waggon Richtung Lenggries, und dann an der Haltestelle Schaftlach in den Schienenersatzverkehr umsteigen müssten. Da ich keine Lust dazu hatte, blieb ich sitzen. Fahr‘ ich halt an den Schliersee, dort ist’s auch schön. Doch die Weiterfahrt verzögerte sich. Nach einer geraumen Weile hieß es, dass der für uns zuständige Lokführer erst noch mit dem Gegenzug anreisen müsse – und der habe Verspätung. Nach einer gefühlten Ewigkeit ging es endlich weiter.
Ich wanderte zwei Stunden lang stillvergnügt am Schliersee entlang, und war, weil mich das Marschieren über teilweise recht tückisch glatte Wege sehr angestrengt hatte, am winzig kleinen Bahnhof Neuhaus/Froschhausen überglücklich, als ich erfuhr, dass nur wenige Minuten später ein Züglein Richtung München vorbei kommen solle. Außer mir befanden sich noch etliche SkifahrerInnen am Bahnsteig.
Aus heiterem Himmel wurden wir mittels Leuchtschrift auf der Anzeigetafel darüber informiert, dass der Zug um 17:43 Uhr ausfallen würde. Es gab keinerlei Informationen darüber, ob und wann es einen Schienenersatzverkehr geben, und wann die nächste Zugverbindung sein würde! Nichts! Nada! Man ließ uns Fahrgäste einfach so in der Pampa stehen!
Zum Glück schaute ich eine halbe Stunde später rein zufällig Richtung Bahnhofsvorplatz, und sah, wie sich ein roter DB-Bus mit der Aufschrift „SEV nach Schliersee“ näherte. Informationen und Durchsagen bzw. Leuchtschriftanzeigen hatte es immer noch nicht gegeben!
Um ca. zehn Minuten vor neunzehn Uhr war ich endlich am Schlierseer Bahnhof – und da stand auch glatt ein BOB-Zug, der in Kürze abfahren sollte! Kaum saß ich im Warmen und freute mich darüber, dass es jetzt endlich Richtung München gehen würde, kam die Durchsage des Schaffners, dass sich wegen eines Gegenzuges die Abfahrt um ungefähr zwanzig Minuten verzögern würde. Höhnisches Gelächter schallte durch den Waggon – nicht verwunderlich.
Endlich setzten wir uns in Bewegung. Aber nur kurz. Einige Kilometer später hielten wir unvermittelt auf freier Strecke. Wegen eines technisch nicht gesicherten Bahnübergangs, hieß es. Mit einer Taschenlampe bewehrt stieg der Zugführer aus, und machte sich draußen eine Weile zu schaffen.
Als der BOB-Zug dann endlich an der Donnersberger Brücke eingetroffen war, hatte er über eine halbe Stunde Verspätung. So kann’s gehen, wenn man in der Bananenrepublik Deutschland nur mal kurz mit dem Zug in die Berge fahren und ein klein wenig wandern will…
Die Foto-Ausbeute war am Mittwoch nicht üppig – nun ja, das kommt schon mal vor. Bei den Wildenten kocht übrigens das Blut schon ganz ordentlich, zwei Erpel lieferten sich an einem stillen Zufluss zum See einen erbitterten Kampf. Die Schlierseer Gegend werde ich mit Sicherheit noch ein weiteres Mal aufsuchen, inzwischen habe ich heraus gefunden, dass sich nur eine kurze Wegstrecke vom kleinen Bahnhof Neuhaus/Fischhausen entfernt das Freilichtmuseum Markus Wasmeiers befindet.
… Nach einer ausgedehnten und sehr feucht-fröhlichen Freiflug-Feier am Abend zuvor, die wieder einmal bis in die frühen Morgenstunden gedauert hatte, durfte ich den ganzen langen Tag über lediglich die Schulmaschinen mit den sogenannten Lepos, den Rückholfahrzeugen, von der Landebahn zum Startplatz bugsieren und dort durch zu checken. Nicht ein einziges Mal hatte mich mein Fluglehrer Max aufgefordert, mit ihm eine Übungsrunde zu drehen, obwohl er doch wissen musste, dass ich so danach lechzte, in den makellosen Sommerhimmel aufzusteigen…
… Lustlos die Schultern hängen lassend überprüfte ich zusammen mit einem quirligen und lustigen Mitschüler die Funktionen der ASK 13, einem schon etwas betagten, orangefarbenen Doppelsitzer. Aus den Augenwinkeln sah ich, wie Max quer über den üppigen, sommerlich grünen Rasen des Flugfeldes schlenderte, ich blickte bitterlich enttäuscht gar nicht mehr auf, als er näher kam. Er verzog das wettergegerbte, markante Gesicht zu seinem typischen lausbubenhaften Grinsen und klopfte mir mit einem Zwinkern seiner tiefblauen Augen auf die Schulter. „Marsch, hol‘ dir deine Gewichte. Wenn du in einer Minute noch nicht im Cockpit sitzt, ziehe ich dir die Ohren lang!“
… Als „leichtes Mädchen“ – ich wog damals grade mal fünfundfünfzig Kilo auf gut ein Meter siebzig Körpergröße – musste ich bei jedem Flug schwere Bleiplatten mitnehmen, damit sich die Maschine richtig trimmen ließ. Zusammen mit meinem Kumpel zog ich die ASK 13 in Startposition, wuchtete das Blei auf den Vordersitz, zwängte mich in die enge Kanzel und machte einen letzten Check…
… Das Rückholfahrzeug mit dem zweitausend Meter langen Stahlseil der Motorwinde donnerte in einer Staubwolke näher. Max stieg hinter mir ein. Ich gurtete mich an und schloss die Plexiglaskuppel der Kabine, das Windenseil wurde in die Schwerkraftkupplung an der Unterseite des Segelfliegers eingeklinkt. Der Starthelfer hob die linke Tragfläche, um uns waagrecht zu stellen…
… Max winkte ab, öffnete das Cockpit, schlängelte sich aus dem Sitz und versetzte mir einen kleinen Knuff auf die Wange. „Hals- und Beinbruch, Mädel.“ Ich schluckte verdutzt, hatte aber keine Gelegenheit, mir Gedanken zu machen, das Kabinendach wurde wieder geschlossen, der Startposten streckte bereits den Arm in die Höhe. „Fertig!“ Er senkte die Linke waagrecht. „Seil straff!“ Es gab einen leichten Ruck, als die Trosse von der Winde gespannt wurde. „Start frei!“…
… Kurz schrammte der Bauch des Flugzeugs über die Betonpiste. Dann befreite es sich vom Boden. Ich zog den Steuerknüppel an. Beinahe senkrecht ging es mit gut fünfzehn Metern in der Sekunde himmelwärts. Der Höhenmesser kreiselte. Leichter Seitenwind von Backbord, ich hielt sachte mit dem Ruder dagegen, damit ich nicht abdriftete…
… Der Höhenmesser zeigte vierhundertachtzig Meter über Grund. Die ASK 13 lag nun waagerecht. Ein metallisches Klicken, das Zugseil löste sich. Und nun verspürte ich einen Anflug von Panik. Hilfe! Ich bin völlig allein hier oben! Kalter Schweiß machte meine Handflächen klamm und feucht. Krampfhaft umklammerte ich den Steuerknüppel und starrte wie ein verschrecktes Kaninchen stur geradeaus. In jenen Sekunden bereute ich es ungemein, mich jemals in ein Segelflugzeug gesetzt zu haben…
… Max meldete sich mit ganz ruhiger Stimme: „Dreizehnachtundvierzig (die Kennziffer der Schulmaschine), der Start war gut. Beim nächsten Mal ziehst das Höhenruder aber nicht ganz so abrupt an. – Na, wie fühlst‘ dich?“ Ich brachte nur ein heiseres Krächzehn zustande. „Das sieht nach einem schönen Flug aus, Mädel.“ Ah, seine Worte waren wie Balsam! „Du fliegst jetzt bis zur Achenbrücke, wie bei jeder Übungsrunde. Und wenn du über ihr bist, dann machst‘ eine Backbordkurve um neunzig Grad. Verstanden?“ – „Okay.“…
… Ich fixierte die winzig kleine Brücke unter mir, gab sehr gefühlvoll Seiten- und Querruder, stützte etwas mit dem Höhenruder und glitt in einen perfekt gezirkelten Linksbogen. „Fein. Jetzt fliegst‘ geradeaus zur Gärtnerei, und machst dann eine zweite Neunzig-Grad-Kurve nach Backbord. Alles klar?“ – „Yepp!“ – „Und – wie fühlst‘ dich jetzt?“ Ich holte tief Luft und der große Knoten aus Furcht, Überraschung und Unsicherheit, der sich in meinen Eingeweiden zusammengeballt hatte, löste sich auf und wich der Euphorie. „Großartig geht’s mir!“…
… Hurra, ich fliege, ich schwebe, allein! Ach, wie inbrünstig hatte ich während all der vergangenen Wochen, die mit Unterricht, Platzrunden, Feiern, Hingabe, Leidenschaft randvoll angefüllt gewesen waren, dieses wundervolle Erlebnis herbei gesehnt!…
… Viel zu schnell kam die Gärtnerei in Sicht. Nun war bereits die Hälfte der Übungsrunde vorbei. „Dreizehnachtundvierzig, jetzt fliegst‘ bis zu unserem Grillplatz, und dort kreist du dann deine Höhe ab, bis auf zweihundert Meter. – Was zeigt dein Höhenmesser?“ – „Vierhundertachtzig – und steigend!“ Meine Begeisterung kannte keine Grenzen mehr – mein Jungfernflug – und ich hatte Thermik!…
… Sanft ging’s aufwärts. Ein kurzes Ruckeln, als eine kleine Turbulenz mich erfasste. Es störte mich nicht in meiner Euphorie. Ich verschmolz förmlich mit dem Flugzeug, es waren nicht länger Tragflächen aus Kunststoff und Holz, es waren meine Schwingen, wie ein Adler kam ich mir vor, auf dem Rücken des Windes reitend…
… Wie winzig klein doch die Welt da unten wirkte! Und was für ein Anblick sich mir darbot! Zwischen den beiden Hügelrücken rechts von mir schimmerte die spiegelglatte Fläche des Chiemsee schiefergrau im Licht der tief stehenden Sonne. Zum Greifen nahe schienen die Berggipfel ringsum – die Schroffen und Zacken der Kampenwand, der langgezogene Grat des Hochgern, die Kegel des Geigelsteins, der rundliche Buckel des Hausbergs. Und darüber die unendliche Weite des makellos blauen Sommerhimmels. Könnte ich doch nur die Nase meiner ASK 13 hoch ziehen, bis das tiefe, seidige, verlockende Blau dem unergründlichen Schwarz des Alls weichen und die Sterne mich grüßen würden. Könnte ich doch nur ewig so schweben!…
… Bei fünfhundertzehn Metern blieb der Höhenmesser stehen, vorbei war’s mit der Thermik. Ausgelassen Reinhard Meys wunderschönen Fliegersong trällernd zirkelte ich eine saubere Acht nach der anderen. Gemächlich ging’s tiefer…
… „Dreizehnachtundvierzig – wie schaut’s aus?“ – „Bestens. Bin auf Zweihundert.“ – „Gut. Jetzt fliegst du zum Steinbruch, und machst dann eine Backbordwende um hundertsiebzig Grad.“…
… Nur wenig später lag die Landebahn vor mir. Meine Jubelstimmung verflüchtigte sich, denn Start und Landung sind die schwierigsten Manöver beim Fliegen. Ich umklammerte den Steuerknüppel fester. Über dem Steinbruch herrschten Seitenwinde und böige Strudel und rüttelten mich unsanft durch. Ich lenkte energisch dagegen. Jetzt ja nicht die Nerven verlieren!…
… „Fahr‘ die Sturzflugbremsen aus.“ Ich betätigte den Hebel für die Landeklappen und senkte die Nase der Maschine leicht. „Wie schnell bist du?“ – „Hundert KmH.“ – „Okay.“…
… Das darf nicht wahr sein, ich komm‘ zu kurz! Ohne Zögern fuhr ich die Klappen wieder ein. „Was machst du da?“ – „Ich bin zu knapp dran.“…
… Ich deutete Max‘ Schweigen als Zusimmung. Einige Augenblicke später setzte ich erneut die Sturzflugbremsen ein, einem Gefühl folgend, das aus dem Hosenboden stammte, einem der wichtigsten Organe beim Segelfliegen. Ich sah den Grasboden der Landepiste auf mich zu rasen. Als ich mich in gleicher Höhe mit dem Flachdach des linkerhand liegenden Hangars befand – etwa drei Meter über der Erde – zog ich den Steuerknüppel ganz sanft an. Das Flugzeug wurde langsamer, reckte den Bug, nur wenig später setzte ich sacht auf und rutschte noch etwas auf dem dichten Rasen dahin. Ich war heil gelandet…
… „Meinen herzlichen Glückwunsch zum Jungfernflug, Mädel! Hast dich wacker gehalten. Ich bin stolz auf dich!“…
… Ich tat einen triumphierenden Jubelschrei, schnallte mich los und stieg aus. Liebkosend fuhr ich mit der Rechten über die schimmernde Tragfläche, dann reckte ich mich und blickte zurück in den Himmel, jeder Zoll eine stolze Fliegerin…
… Natürlich folgte am Abend eine höchst ausgelassene und mehr als feucht-fröhliche Feier an unserem Grill- und Lagerfeuerplatz. Und ich bin jetzt beim Schreiben wieder am Steuerknüppel der guten alten ASK 13 gesessen – der erste Alleinflug bleibt auf ewig unvergessen…
… Wenn man sich im Rentenstand befindet, kann man schon auch mal auf krause Ideen kommen. So fasste ich vor einer Weile den festen Entschluss, meine Bude mal ordentlich zu entrümpeln und auf Vordermann zu bringen. Allerdings als eine Art Langzeitprojekt, immer schön langsam und gemütlich, ja keinen Stress aufkommen lassen! Deshalb begann ich vor ein paar Tagen mit dem gemächlichen Sichten, Sortieren und Ausmisten alter Akten. Und dabei geriet mir unversehens ein Foto in die Hände, das mich vor ungefähr siebenunddreißig Jahren zeigt, als kühne „Fliegerbraut“ an der Segelflugschule Unterwössen…
… In meinen jungen Jahren hatte mein Leben so manch wilden Haken geschlagen. Nach einer gescheiterten Beziehung und beileibe nicht dem ersten – und auch nicht dem letzten – Zerwürfnis mit meinen Eltern lebte ich einen Sommer lang quasi als Obdachlose, meine gesamte Habe befand sich in meinem kleinen roten Fiat 128. Dort, auf der sehr schmalen und unbequemen Rückbank, schlief ich auch gelegentlich. Oder aber heimlich in einer der verschwiegenen, selten genutzten Unterkünfte für Fluglehrer hinter dem Hangar der Flugschule – der äußerst gutmütige Hausmeister und Monteur hatte mir, nachdem er mich ein wenig ausgeforscht hatte, verstohlen einen Generalschlüssel zugesteckt. Oder aber bei einer meiner „heissen“ Affären, die ich in jener Zeit laufen hatte. War ich bei Kasse – ich hatte einen Gelegenheitsjob als Aushilfskellnerin in Reit im Winkl, glänzte aber nicht unbedingt durch Zuverlässigkeit – dann nächtigte ich in einem Unterwössener Hotel…
… Trotz dieser eher widrigen Umstände war jener Sommer einer der schönsten meines Lebens, eine wilde, bunte, verrückte, atemberaubend spannende Zeit. Ich war regelrecht süchtig nach dem Segelfliegen, nach diesem rauschähnlichen, befreienden, verzückenden Gefühl, wenn die häufig schon recht betagten, größtenteils aus Holz und lackiertem Tuch bestehenden Maschinen mit ihren endlos langen Tragflächen sich am Startplatz vom Boden lösten, gezogen vom Seil der einige hundert Meter entfernt stehenden Motorwinde. Kurz schabte der Bauch des Fliegers noch am Asphalt, und dann stieg man steil in den klaren, sich über einem wölbenden Himmel hoch, so schnell, dass es in den Ohren knackte, und der Blick glitt immer wieder von den Instrumenten im Cockpit in das unfassbar lockende, makellose Blau des Firmaments. Und oben dann, wenn sich der Haken des Zugseils gelöst hatte – was für eine Ruhe, was für ein Frieden, was für ein Glück! Die einzigen Geräusche waren das Säuseln und Rauschen der sommerwarmen Luft, die man mit den Tragflächen durchschnitt…
… Jeden Abend gab es eine Party auf dem großen Feuerplatz inmitten einer Waldlichtung nahe des Flüsschens Tiroler Achen. Denn beinahe täglich flog sich ein/e Mitschüler/in frei, will heissen, bestand den ersten Alleinflug. Wir grillten, sangen, fachsimpelten, liebten intensiv, tranken noch intensiver, oft bis in die frühen Morgenstunden. Und dann schritten wir durch den duftenden Wald, der mit ungezählten, in der frühen Sonne wie Diamanten glitzerten Tautropfen geschmückt war, Richtung Hangar, wuschen uns an einem uralten, ramponierten Spülbecken die Nacht und den Alkohol aus dem Gesicht, rollten die großen Tore auf, und bugsierten die Maschinen ins Freie, um sie durchzuchecken…
… Wer zu tief ins Glas geschaut hatte, wurde von den Fluglehrern dazu verdonnert, am Steuer eines sogenannten Lepo, einem Rückholfahrzeug, in der Regel waren das aus dem Verkehr gezogene Schrottautos, die Flieger von der Landebahn zurück zum Startplatz zu ziehen. Bis dann – endlich, endlich! – am späten Nachmittag die vertraute, langgliedrige Gestalt des Lieblingsfluglehrers auf einen zuschlurfte und knurrte: „Mach‘ dich langsam fertig, Küken. Wir starten in einer halben Stunde mit der alten ASK 13.“…
… Und davon erzähle ich euch demnächst…
… zählt für mich zu den schönsten Münchner Traditionen…
… Laut Legende wurde München im Jahr 1517 von einer furchtbaren Pest-Epidemie heimgesucht. Viele tausend BewohnerInnen fielen der verheerenden Seuche zum Opfer. Die Überlebenden waren mutlos, niedergeschlagen, voller Trauer ob der schier ungezählten Toten, sie wagten sich angsterfüllt nicht mehr aus ihren Häusern. Da beschlossen die Männer der Schäffler-Zunft (Fass- und Bottichmacher), ihren Mitmenschen neuen Lebensmut zu verleihen. In ihre festlichen Uniformen gekleidet und mit Immergrün und Bändern in den weiß-blauen Landesfarben umwickelte Fassdauben tragend fanden sie sich auf den Münchner Plätzen ein, und zeigten einen heiteren, aus einer komplizierten Schrittfolge bestehenden Tanz. Begleitet wurden sie von zwei Kasperln (Narren), die übermütig herum tollten, und den ZuschauernInnen russige Nasen verpassten…
… Die Münchner Schäffler legten einen Eid ab: Sollte die Pest ein Ende haben, und keine weiteren Opfer mehr fordern, so würden sie diesen Tanz in Zukunft alle sieben Jahre aufführen…
… Und so geschah es. Die Pestepidemie kam zum Erliegen, und die Schäffler tanzen heute noch alle sieben Jahre auf den Plätzen Münchens…
… Heuer ist es wieder einmal so weit, seit Heilig Drei König und noch bis zum Aschermittwoch kann man sich an der schönen Darbietung erfreuen. Und da die Schäffler am Mittwoch Nachmittag ganz in meiner Nähe auftraten, habe ich es mir natürlich nicht entgehen lassen, ihnen wieder einmal voller Freude zuzusehen. Natürlich ist dabei das eine oder andere Bild im Kasten gelandet… 😉
… Am Sonntag hatte es ca. fünfzehn Stunden lang ununterbrochen geschneit. Nachdem sich am Montag morgen die grauen Wolken verzogen hatten, war München in eine dicke, weiße Schneedecke gehüllt. So machte ich mich nach dem Mittagessen samt Kamera auf den Weg in den großen Park der Nymphenburger Schlossanlage. Eigentlich wollte ich nur eine kleine Runde drehen, vielleicht ein Stünderl lang, mehr nicht. Doch dann war ich von der glitzernden, schneeigen Schönheit ringsum so begeistert, dass ich Stund um Stund die Wege entlang spazierte, und auch einige Male im fast kniehohen Schnee kreuz und quer durch Wald und Wiesen stapfte – was sehr gut getan hatte! Erst nachdem die Sonne hinter den wolkigen Horizont gesunken war, strebte ich dem nächst gelegenen Ausgang zu…
… Nach der fulminanten Lasershow tummelte sich das Publikum eifrig in dem kleinen Dörfchen aus Ess- und Trinkbuden, das an der Bad Wiesseer Seepromenade aufgebaut worden war. Auf einer Bühne sorge die Bigband Jazzrausch mit viel Virtuosität für gute Stimmung…
… Währenddessen bauten fleißige BallonfahrerInnen und Helfer still und leise auf einer nahen Landzunge ungefähr ein Dutzend großer Heißluftballons auf…
… Gegen halb Acht begann dann das lang ersehnte Spektakel. Im Takt einiger Weisen moderner Volksmusik von z. B. Hubert von Goisern glühten die Ballons auf, manchmal einzeln, manchmal kleine Grüppchen, und dann wieder alle zusammen, es wirkte wie eine sorgsam einstudierte Choreographie…
… Ich hatte einen hervorragenden Platz zum Fotografieren, am südlichen Ende der kleinen Bucht. Zum Glück war es beinahe windstill, so dass sich die leuchtenden Montgolfieren im nachtschwarzen Wasser des Sees spiegelten. Während der letzten Minuten des Ballonglühens strebte ich noch der Landzunge zu, um von nahem einige Bilder aufnehmen zu können…
… Mehr als glücklich und zufrieden ließ ich mich eine Weile später per Bus und Bahn zurück nach München schaukeln…
