… vom ersten Morgengrauen bis in den Nachmittag. Denn ich bin Straßenreiniger, mein Revier sind die Seitenstraßen an der Nordseite des Wiener Karlsplatzes bis hoch zum Schubertring. Manchmal, wenn ich in aller Herrgottsfrüh meinen Dienst aufnehme, ist es in einigen Nischen und Ecken noch besonders finster, so, als wäre es der Nacht gar nicht recht, dass sie nun dem hellen Tag weichen muss, als würde sie sich voller Sturheit an den eleganten Bauten dieses Viertels auf ewig anhaften wollen. Doch immer siegt der Tag, manchmal mit einem Sonnenaufgang, der so schön ist, dass man es kaum aushalten kann, und manchmal aber auch nur mit einem müden silbergrauen Dämmern, als wäre er ein alter Greis, der Mühe hat, nach einem Schlaf so schwer wie Blei die Augen zu öffnen…

… „Wsch – wsch – – wsch – wsch“ macht mein Besen, immer in einem schön gleichmäßigen Rhythmus, den ich über all die Jahre verinnerlicht habe. Rücken- und kraftschonend muss sie sein, die Fegerei, damit ich’s noch lange in diesem Job aushalten kann. Denn bis zur Rente ist’s noch sehr weit hin…

… Musiker hätte ich eigentlich werden wollen, doch meine Familie war seit Urzeiten schon arm, und die Eltern haben das Geld nicht aufgebracht, mich ein Instrument lernen oder gar studieren zu lassen. So bin ich das geworden, was mein Vater und sogar mein Großvater selig schon gewesen sind. Aber die Musik habe ich immer noch im Blut. Wenn Autofahrer mit voll aufgedrehten Stereo-Anlagen vorbei brausen, dann passe ich den Takt meines Besens gerne an – „wsch – wsch – wsch – – – wsch – wsch – wsch“ bei einem Wiener Walzer zum Beispiel, oder Vier-Viertel-Takt beim Reggae. Bei Hardrock klemme ich mir den Besen an die Brust und spiele Luftgitarre, und ignorier‘ die Leut, die kopfschüttelnd an mir vorbei hasten, oder die Touris, die mich fotografieren. Nur bei Techno – nein, da weigert sich alles in mir, und auch mein Besen – das ist schlimmste Körperverletzung und keine Musik…

… Nun habe ich das Konzerthaus des Wiener Musikvereins erreicht. Es ist heiß geworden, Zeit, im Schatten eine kleine Pause einzulegen. In einem der Übungsräume spielt jemand Piano, und die reinen Klänge gleiten zu mir herab, direkt ins Herz, hell, zart, verspielt, als wären sie Perlen, an einer endlos langen, hauchfeinen, schimmernden Kette aufgereiht. Ich stütze mich auf meinen Besen und höre zu, und gehe auf in diesen Tönen, und bin nicht mehr ich, der hagere, schweigsame, gebeugte Straßenreiniger, nur noch mehr eine mächtige Sehnsucht und Ehrfurcht und auch Wehmut. Ich wäre so gerne Musiker geworden – und jetzt schnürt mir wieder einmal so ein tiefer Schmerz schier die Brust ab. Ich muss weiter arbeiten, bevor es mich zerreißt – „wsch – wsch – – wsch – wsch“ macht mein Besen und trägt mich fort, ums Eck, und dann ist die Melodie des Pianos auf einmal begraben unter dem harten, metallischen „Klippediklapp“ von acht Hufen – ein mit blassen und sehr müden Asiaten beladener Fiaker biegt in die Gasse ein…

… Kommt gut ins Wochenende, ihr Lieben!…