Freidenkerin's Weblog

… Kaum hatte ich meinen Muskelkater von der Samaria-Schlucht auskuriert, da ging mir das Erklimmen von Kretas höchstem Berg, dem Psiloritis (2.456 mtr. über dem Meer), nicht mehr aus dem Sinn. Der glückliche Zufall wollte es, daß ich während eines Ausfluges auf die Lasithi-Hochebene, die mit ihren vielen, großen Margheriten ähnelnden, weiß bespannten Windmühlen so wunderschön ist, mit Litsa, einer überaus kompetenten und leidenschaftlichen Reiseleiterin, ins Gespräch kam. Sie glaubte zu wissen, daß eine kleine Wandergruppe am kommenden Samstag Abend bei der Taverne am Rande der Nida-Hochebene eintreffen würde, um dann Sonntags in aller Herrgottsfrühe auf den Psiloritis zu steigen. Ich könne mich gerne anschließen…

… Am späten Samstag Vormittag verließ ich mit Bergstiefeln, Bundhose und sorgfältig gepacktem Rucksack ausgerüstet inmitten des Dorfes Anogia den Linienbus und strebte die abschüssige Hauptstraße hoch Richtung Ortseingang, wo die Zufahrt zur Nida-Hochebene abzweigte. Es gab kein öffentliches Verkehrsmittel dorthin und für einen Leihwagen fehlte mir das Geld, also würde ich wohl oder übel zu Fuß gehen müssen. Auf meiner Landkarte sah das simpel aus, vielleicht eine Stunde Marsch, vermutete ich voller Einfalt…

… Ich stapfte so in Betrachtungen versunken vor mich hin, da zupfte mich ein Einheimischer mittleren Alters am Ärmel und wies mit einladender Geste in den Schatten eines Rohbaus, wo es sich seine vielköpfige Familie auf Ziegelhaufen, umgekippten Schubkarren und Mischtrögen bequem gemacht hatte und die Dame des Hauses gerade aus einem riesigen gußeisernen Topf Essen verteilte. In den abseits gelegenen Sprengeln Kretas, die vom Tourismus noch nicht beleckt sind, gilt nach wie vor der schöne Brauch, daß jeder Fremde, der einher kommt, zu Tisch gebeten wird. Die Gastgeber verstanden weder Deutsch noch Englisch und meine Griechischkenntnisse umfaßten knappe zwanzig Worte, doch das tat der guten Stimmung keinen Abbruch. Wozu hat man Hände und Füße? Mir wurde ein tiefer Teller gereicht, vollgehäuft mit einem Eintopf aus Paprika, Tomaten, Okraschoten und hellen, zarten Fleischbrocken, Ziege vermutlich. Dazu gab es die üblichen mit Rosmarin und Thymian gebratenen Kartoffeln, klodeckelgroße Scheiben von flauschig weichem Weißbrot und Wasser aus der eigenen Quelle. Es schmeckte phantastisch. Zum Dessert spendierte ich eine Runde Zigaretten, was meine Wohltäter mit anerkennendem Nicken quittierten. Dann erhob sich die Sippschaft, um ihr Tagwerk wieder aufzunehmen. Ich bot gestenreich an, entweder den Mörtel zu rühren oder Geschirr zu spülen, was man amüsiert und energisch ablehnte. So setzte ich denn meine Reise fort…

… Die Hauptstraße wurde flacher, eine Kurve noch und dann war die Abzweigung zur Nida-Hochebene erreicht. Allerdings erhielt mein kühner, energiegeladener Optimismus einen gehörigen Dämpfer, denn dem Wegweiser war zu entnehmen, daß die zu bewältigende Strecke neunzehn Kilometer betragen würde. Die schmale Piste wand sich durch eine typische Hochland-Macchia – verdorrtes Gras, verkrüppelte, zumeist dornige Büsche, staubbedeckt, unwegsam, und viel Steine und Geröll. Und kein Schatten. Die Mittagssonne knallte mir trotz Strohhutes erbarmungslos aufs Haupt. Auf einer felsigen Anhöhe hielt ich inne und ließ meine Blicke schweifen. Beinahe endlos wellte sich hügelauf, hügelab die karge Einöde und die hohen Bergrücken im Süden, von der Hitze wabbernd verzerrt, schienen ewig weit entfernt. Neunzehn Kilometer. Mir dämmerte, daß es alles andere als einfach sein würde, mein Tagesziel zu erreichen. Seufzend setzte ich mich wieder in Bewegung…

… Ich weiß nicht, wie lange ich so vor mich hingetrottet war, als hinter mir das Gekreische einer Hupen-Fanfare die lediglich vom Sirren der Zikaden durchsetzte Stille durchbrach. Ein schäbiger Pick-up donnerte vorbei und blieb in eine Staubwolke gehüllt am Wegrand stehen. Ein zerfurchtes, dunkelbraun gebranntes Runengesicht mit überraschend tiefblauen Augen wandte sich mir zu.  „Wohin?“ – „Nida-Hochebene. Taverna Ideo Andro.“ Der Mann grunzte und wies mit dem Kopf auf die Beifahrertür. Ich warf all meine Bedenken beiseite – auf Kreta gilt schließlich die Gottesfurcht noch sehr viel und der Missbrauch von Frauen ist ein ebenso schlimmes Verbrechen wie Mord – und stieg ein. Bullernd setzte sich die sandfarbene Kiste mit dem üblichen Schnellstart und winselnd durchdrehenden Reifen wieder in Bewegung…

… Wir folgten nur ein paar hundert Meter der ruppigen Straße, dann riß der Fremde das Lenkrad unvermittelt nach rechts herum und wir preschten mitten in die Macchia hinein. Mir standen die Haare zu Berge, die Angst und mein wild rasendes Herz schnürten mir die Kehle zu. Während ich auf diesem Höllentrip durchgeschüttelt wurde wie ein Sack Erbsen, nahm ich innerlich Abschied von meinem doch an sich wunderbaren Leben und meinen Liebsten. Dann sammelte ich die letzten Reste verzweifelten Mutes. Wenn der Saukerl mir an die Wäsche will, tret’ ich ihm in die Eier!, beschloß ich zähneknirschend, bevor das nächste Schlagloch meinen Hinterkopf mit einem scheußlichen Dröhnen gen Wagenhimmel schleuderte…

… Endlich machten wir bei einem L-förmigen, wellblechgedeckten Bauwerk halt, welches sich in eine schmale Senke duckte. Wohnhaus? Stall? Scheune? Alles zusammen, wie sich bald heraus stellen sollte. Mein Chauffeur bedeutete mir, auszusteigen. Ich ordnete in aller Eile meine Knochen, holte tief Luft und kroch taumelnd aus dem Pick-up, das Schrecklichste vom Schrecklichen erwartend. Da öffnete sich in dem kurzen Anbau eine knarzende Holztür und heraus trat eine bäuerlich gekleidete Frau in der bedächtigen, gebeugten Haltung einer Greisin, aber mit einem schönen, glatten Madonnengesicht, gefolgt von ein paar spindeldürren Katzen und zwei kleinen Mädchen, die womöglich noch magerer aber blitzsauber waren. Ein Stein fiel mir vom Herzen. Hier schien mir keine Gefahr zu drohen. Auf dem Vorplatz, wenn man das so nennen mag, denn die Macchia reichte bis an die Haustür, lediglich geziert durch eine uralte Zypresse, deren kümmerlicher Schatten auf einen halb verfallenen Ziehbrunnen fiel, scharrten und gackerten ein gutes Dutzend Hühner umher. Der Anbau war als Stall gedacht und eine ausgemergelte Horde von Schafen und Ziegen, begleitet von einem betagten Esel, spazierte dort ein und aus, wie es gerade gefiel…